Утро
В этом дремлющем царстве цветных паутин
лишь старик и поэт — обитатели мира.
Не натянута дня многозвонная лира,
и не сбросили башни предутренний сплин.
Странен лик синевы! Этот бледный опал
невозможную прелесть хранит от начала.
В нём томленье скиталось, в нём вечность скучала,
сквозь него медный луч пробиваться устал.
И в небесную дверь не стучат облака,
и нельзя угадать направление ветра,
и над гривой садов проплывает Деметра...
и щедра плодоносной богини рука.
|