май 1997 г. Италия
Два гимна лету
1. единству
Взорвалось лето громогласьем дней!
Здесь каждый лист кричит: «Я жизни вестник!»
И никлою надеждою моей
Я с ними этот миг встречаю вместе!
От шума крон зависит песнь моя,
От сочетанья облаков — наитье!
Я соткан с каждым днём страданья нитью
И верою — с молчаньем бытия!
2. одиночеству
На дождик смотрит,
то вдруг солнце глянет.
Май прихотями тешит седину.
Ты скоро постарел, мой первенец гуляний,
Мой ветрый встречный, славящий весну.
И ныне вновь грядут
июньские тенета,
Река торопится выращивать утят.
Я в ужасе стою
опять на грани лета —
Ни страждущим не бог,
Ни сам себе не свят!
Нам нет пути и нет возврата! Да стоило ли начинать? Нас ждёт бестрепетная дата и беспощадная кровать.
Но в тупиках предположений, в болотах повседневных бед нас посещает некий гений... нам светит непонятный свет.
Чему-то верить мы готовы при каждом сполохе его, и принимать свои оковы тогда не стоит ничего.
Тогда надежда-исцелитель хладит сгоревшие виски, и наших душ благой Родитель нас отнимает от тоски.
Но миг летуч и сполох краток — мелькнул... пропел... истёк во мглу.
Средь болей, вывихов и схваток, судьбы калеченый остаток вновь корчится в своём углу.
Венчанье жизни с детством и весной,
собачье царство, птичьи перелёты,
и пери-облака, и ранний зной,
и площадей весёлые заботы —
о, скольких сил и несуразных строк
нам стоит это тёмное сродненье,
покуда, наконец, не грянет срок
поэзию излить в благословенье.
Тогда
Цвет липы блекнет, тихо падая. Так предаёт себя весна! Мне снится вечным солнцем Падуя, но прогуляй хоть до упаду я, не возвратится в явь она.
Опять над водами зелёными не вознесётся, как тогда, крест, отороченный воронами.
И зимних уток череда не вспенит в грёзу тополиную свой свадебный короткий пир.
Всей жизни — «8 1/2»!
Но той весеннею стремниною умел быть кратко счастлив мир.
на фрагменты из Екклесиаста
«Всё — суета и томление духа!»
Всё как-то сравняет дорогой, всё как-то пройдёт без следа. Кому-то даётся немного, кому-то большая беда.
Сбывается жаркое лето, проходят по небу стада.
Всё будет?
Всё было?
Всё где-то...
скрипенье глухого паркета, нестоящих дней череда.
«Веселись, юноша, в юности твоей... и ходи по путям сердца твоего... только знай, что за всё это Бог приведёт тебя на суд».
Дни лета буйного, роскошен дом Баала! И чем ни искусит тебя судьба, всего желай!
Желаньям нет начала, но есть конец у смертного столба.
|